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has muerto ya, son seis los inviernos distraídos de la ausencia, de los pájaros que cortinan el sueño fugaz de verte desde un pedazo de mundo, desde la estrella que se me escapa al instante, o desde la voz que se parte cuando entono, borracho, una algarabía taciturna.
he llorado el día ese, que hasta un duende dijo, lo supe al pasar, que llevaba cara de campanario.
has muerto de verdad, es cierto, pero rescato mi alarido en tu presencia, extraña, como adormecida, para inquietarme por el resto de mis días...